journal du dessin rencontre

dessin préparatoire du projet « le prix du Paradis »…

peut-être aussi une façon symbolique d’entrer dans la cinquantième…

Limites

Il est une ligne de Verlaine dont je ne vais plus me souvenir,
Il est une rue proche interdite à mes pas,
Il est un miroir qui m’a vu pour la dernière fois,
Il est une porte que j’ai fermée jusqu’à la fin du monde.
Parmi les livres de ma bibliothèque (je les vois)
Il en est un que je n’ouvrirai plus.
Cet été, je vais avoir cinquante ans;
La mort me ronge et me ruine, incessante.

Jorge Luis Borges

Est-ce qu’il pleuvait? certainement.
Mais est-ce que l’eau mouillait, il y a cinquante ans?

Ernest Lavisse

merci à Arbrealettres, ma bibliothèque poétique virtuelle…………..