Hier soir, l’étrange lune à barbe baignait le paysage.

E. leva la tête et s’écria : « Regarde ! C’est tout le portrait de Vasco de Gama !

Malédiction !… Fuis pendant qu’il en est temps ! »

Il s’écroula au sol en gémissant de façon obscure. Sa veste de velours violet Ikea explosa au cours de la transformation de son corps… Il se redressa enfin, le terrible porcinho garou !

Moi-même je ne me sentais pas bien. Je me mis à transpirer beaucoup. En amenant ma main au visage je constatais que ce n’était plus qu’une inquiétante nageoire visqueuse.

E., avatar porcin lubrique, me regarda en grouikant… puis se jeta sur moi:

« Alma de Bacalhau ! Meu amor ! »

A mon réveil ce matin flotte une étrange odeur de lard écœurante…

Que s’était-il donc passé ? Je ne m’en souviens plus…

Dans les ronflements d’E.encore assoupi résonnent d’énigmatiques grognements.

Au pied du lit je découvre soudain une étonnante créature au regard sombre : le fruit de la lune à barbe !

L’esprit de la pasteis de bacalhau se drape dans une tranche de chouriço. Il me fixe de ses yeux noirs et dit :

lembrança triste e suave de pessoas ou coisas distantes ou extintas, acompanhada do desejo de as tornar a ver ou a possuir…