1 heure 21 de conversation téléphonique
17 septembre 2009 § Poster un commentaire
parce que deux nuages ont tant causé au milieu de la nuit en attendant les premières couleurs du lever du jour
les mots sont partis
le rose est resté
la moquette a chanté
PQOQP
« à quoi peuvent bien ressembler les paroles des nuages?…surtout au milieu de la nuit? »
à ça?
diptyque hommage aux fesses absentes
la légende du livre cosmique
15 septembre 2009 § 1 commentaire
quand le puissant archer surgi du profond
en fusion
tire les flèches de mots
les phrases qu’il ne peut plus retenir
qui sortent sans répit de sa tête
de son corps tout entier
il tire les mots des lumières pour tuer la nuit ces mots sortent de partout nul ne peut les retenir
quand la geisha vaporeuse
tombant des nues
arrachant un fragment de voûte céleste
livre réceptacle des flèches poèmes
immédiatement
ces phrases et ses mots ont-ils vraiment été tirés au hasard par cet arc ?
inopiné délire avec Stéphane Fretz… au détour d’une rencontre chez Art et Fiction…
conte lusitanien
6 septembre 2009 § Poster un commentaire
Hier soir, l’étrange lune à barbe baignait le paysage.
E. leva la tête et s’écria : « Regarde ! C’est tout le portrait de Vasco de Gama !
Malédiction !… Fuis pendant qu’il en est temps ! »
Il s’écroula au sol en gémissant de façon obscure. Sa veste de velours violet Ikea explosa au cours de la transformation de son corps… Il se redressa enfin, le terrible porcinho garou !
Moi-même je ne me sentais pas bien. Je me mis à transpirer beaucoup. En amenant ma main au visage je constatais que ce n’était plus qu’une inquiétante nageoire visqueuse.
E., avatar porcin lubrique, me regarda en grouikant… puis se jeta sur moi:
« Alma de Bacalhau ! Meu amor ! »
A mon réveil ce matin flotte une étrange odeur de lard écœurante…
Que s’était-il donc passé ? Je ne m’en souviens plus…
Dans les ronflements d’E.encore assoupi résonnent d’énigmatiques grognements.
Au pied du lit je découvre soudain une étonnante créature au regard sombre : le fruit de la lune à barbe !
L’esprit de la pasteis de bacalhau se drape dans une tranche de chouriço. Il me fixe de ses yeux noirs et dit :
lembrança triste e suave de pessoas ou coisas distantes ou extintas, acompanhada do desejo de as tornar a ver ou a possuir…
